Juin 2022

J'ai traîné un boulet...les moustiques pleuvent et vrombissent dans le début du soir. Des mots cassés, brisés, lacérés. Se sentir vivant dans la souffrance et dans la peine, dans la joie et dans l'espoir. Des grandes et des petites revanches, à pas de loup perdu. Distances et là, encore. Une pluie fine s'abbat sur les autres, et sur soi. Carnages émotionnels, on ne plaît plus à être trop sensible. Le glas résonne sur la campagne mouillée, et les défunts hantent nos jours de leur précieuse présence. La perte et l'oubli. Il y a un creux, blotti là au fond de l'âme-charpie. Poète englouti, sous un amas de lames. Des élans majestueux d'humanité douce apaisent les méandres de ce spleen carcéral. Croire en des lendemains qui chantent, et s'élever à la simplicité. Brutalement.